L’homme se tenait souvent là, devant Federal Hall, à l’angle de Nassau et Wall Street. Maigre et mal rasé, avec le poil gris d’un septuagénaire, luisant de sueur dans sa chemise élimée et son complet usagé, il brandissait au-dessus de sa tête une pancarte bricolée, parfois des après-midi entiers, n’abaissant les bras que le temps de rétablir la circulation sanguine. La pancarte mesurait environ un mètre sur soixante ou soixante-dix centimètres, et portait sur ses deux faces des inscriptions tracées à la main, de nature politique. À cette heure-là, les badauds, pour la plupart assis sur les marches de Federal Hall, étaient bien trop distraits par les passants pour accorder autre chose qu’un coup d’œil superficiel à ce type avec sa pancarte – spectacle familier, après tout. Dans ce quartier, les hommes se rassemblaient encore solennellement pour regarder les filles. Il leur semblait qu’à travailler dans le rugissement de l’argent, ils méritaient ce droit résiduel.
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Ensuite, aller voir, espérant sottement découvrir quelques échos au texte – oubliant, ce faisant, que le temps passe (Joueurs date de 1977) et plus encore que les mots du livre sont ceux d’une fiction./////// Si vous avez aimé ce post, peut-être apprécierez-vous celui-ci