J’avais projeté ce jour-là de rendre visite à Woody Guthrie […]. J’essayais d’aller le voir régulièrement, et cela devenait de plus en plus difficile. Il était confiné dans sa chambre de l’hôpital Greystone, à Morristown dans le New Jersey. Je prenais en général un bus à Port Authority qui faisait le trajet en une heure et demie. Je parcourais ensuite les derniers huit cents mètres jusqu’à l’hôpital, un bâtiment de granite sinistre et menaçant […]. Woody me demandait toujours de lui apporter des cigarettes, des Raleigh. Le plus souvent, je lui chantais ses chansons dans le courant de l’après-midi. Il en demandait parfois certaines […]. Je les connaissais toutes, et bien d’autres encore. Woody n’avait pas droit à un traitement de faveur, et c’était un drôle d’endroit pour rencontrer quelqu’un, à plus forte raison celui dont la voix chantait l’âme profonde du pays.
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