Une résolution - Mikova

1590e jour - À Mikova, Slovaquie, je me suis dit qu’il allait falloir, dorénavant, que je m’engage dans un recensement systématique des abribus que je serai appelé à croiser dans chacun des pays que je traverserai…

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Voir Mikova

1589e jour - On ne vient pas à Mikova pour en admirer les paysages. Non, si l’on pousse jusqu’ici, c’est à cause d’Andy Warhol bien qu’il n’y ait jamais mis les pieds. Si l’on vient à Mikova, c’est parce qu’Ondrej et Julia, ses parents, en 1914, en 1921, sont partis de ce bled paumé au pied des carpates pour émigrer du côté de Pittsburgh, États-Unis.

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À Mikova, on observe religieusement. Difficile de dire ce que l’on espère trouver. Il n’y a pas grand chose à voir : une rue principale, une trentaine de maisons plus ou moins bricolées. Et deux panneaux représentant une œuvre de l’artiste, placés à la sortie du village pour confirmer la dimension “historique” des lieux.

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On prend des photos des panneaux, d’une ou deux des maisons. On se promène encore, dans un village essentiellement baigné de silence (les seules personnes que l’on croise sont une mère et son enfant qui attendent on ne sait quoi sur le bord de la route).
On se dit, peut-être à tord, que l’homme de la Factory new-yorkaise ne se serait sans doute pas senti entièrement à son aise dans pareil endroit.

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La vie reprend son cour - Mikova

1588e jour - Et puis voilà, imperceptiblement la vie reprend son cour. L’avait-elle seulement suspendu ? Oui, peut-être le temps d’une suffocation. Mais très vite les corps exigent que de l’air traverse les poumons. De la même façon, on reprend la route. On se retrouve aux abords de Mikova, nord-est de la Slovaquie. On observe le paysage. On se dit qu’il est sans doute identique à ce qu’il était hier, que rien n’a changé et dans le même temps ou presque, on se surprend à penser que non, décidément, plus rien ne pourra plus être comme avant.

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