Le ciel qui vire, l’air qui change.
Les fenêtres sont ouvertes en grand.
Dans la boutique, en-dessous, une radio tonitruante, son saturé – des voix d’hommes, de femmes exaltés.
Bientôt – du moins, je l’espère –, il y aura le premier éclair, de premières grosses gouttes éparses qui feront penser, une fois qu’elles auront touché le sol sec, à des cerises éclatées.
Suivront les grands fracas, le déluge. La radio, en bas, maintenant couverte par le rideau de pluie, ne sera plus qu’un son lointain entrecoupé de grésillements.
L’eau soufflée par d’intermittentes rafales mouillera le linoleum de la chambre.
Je me tournerai alors vers le lit, vers ta silhouette endormie.
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