Ici, une boîte aux lettres a été déplacée : elle était à droite de l'allée, elle est passée à gauche sans trop qu'on ne sache pourquoi. Et le panneau de basket au-dessus du garage quant à lui a tout bonnement disparu.
À grande échelle, ces changements sont pour la plupart infinitésimals, anecdotiques. Et pourtant. Il disent quelque chose du temps qui a passé.
Il y a surtout ces instants vécus, enregistrés, qui définitivement ne seront plus. Exemple ? Un homme, imper noir – silhouette américaine, entre personnage pour chanson de Johnny Cash et film noir des années soixante-dix – qui passe, tête droite, devant un bâtiment sans grand intérêt. La scène est gravée en moi, associée à ce lieu, a cet espace – à tout jamais.
Le bâtiment est toujours là, inchangé ou presque. Mais j'ai beau guetter, j'ai beau chercher alentours, il faut que je me fasse à l'idée : l'homme ne repassera plus.
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