J'ai appris la nouvelle de la mort d’Elvis alors que je buvais une bière avec un ami journaliste sur son escalier d'incendie dans la 21e Rue, à Chelsea. C'est un bon quartier ; bien que la folle du dessus le réveille toutes les nuits avec ses délires, mon pote reste là parce qu'il en aime le sentiment de communauté au sein de la diversité : dans son bâtiment, de vieux communistes encartés vivent à côté de gens de toutes sortes, qualifiés par le bon peuple d’“ethniques”. Quand nous avons compris qu'une veillée funèbre s'imposait, alors je suis allé au drugstore pour acheter un pack de bière.
Elvis était là, vêtu de ce ridicule costume blanc qui ressemblait à un château arthurien planté de clous, il était trop gras, et sa boucle de ceinture était aussi grosse que votre tête, à ceci près que votre tête n'est pas en or massif, et dans un tel harnachement tout individu de moindre prestance aurait été l'image crachée d'un Neil Diamond débile, mais sur Elvis ça allait.
Images prises au Trailer Park Lounge, 271 W. 23rd St. New York
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