2437e jour - Parfois le dimanche mon grand-père m’emmenait en promenade. Nous partions à deux, dans sa 504 pétrole – j’étais fier de pouvoir m’assoir à l’avant, à ses côtés. Il voulait me montrer ce qui avait constitué l’essentiel de sa vie une quarantaine d’années durant. Il se garait toujours au même endroit : sur un petit parking qui donnait sur la rue du Chemin de Fer. Il s’agissait ensuite d’emprunter un sentier à une dizaine de mètres de là à l’entrée duquel était planté un panneau “Défense de circuler” qui donnait un semblant de piquant à notre escapade.
Une dizaine de minutes de marche suffisait pour atteindre le “panorama” au sommet. Là, face au paysage, mon grand-père tenait à expliquer. Du flot de ses propos me reviennent des mots en vrac – fosse Parent, puit des Piges, puit Saint-Charles – dont je suis incapable aujourd’hui de dire la réalité qu’ils recouvrent.
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