Petit a. J’observe un homme qui photographie sa compagne, deux-pièces blanc et peau déjà raisonnablement hâlée. Elle prend la pose, longuement. J’aimerais la photographier aussi. Évidemment, je n’ose pas.
Petit b. Plus loin, c’est un vigile qui m’obnubile, celui de la résidence. Il reste là, en bordure du terrain qu’il est censé protéger. Il ne bouge pas. Il m’observe alors que je me déplace. Il ne me quitte pas des yeux. À sa taille, heureusement glissée dans son fourreau, il y a une arme. Je n’aimerais pas qu’il me juge suspect, moi qui déambule sans avoir rien d’un touriste ; je n’aimerais pas qu’il essaye de m’impressionner.
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