On a envie d’imaginer quelqu’un derrière le volant. Et peut-être même un passager, une passagère. Le vent siffle, assourdissant. Il isole du reste du monde.
Une vague, de temps en temps, plus forte que les autres vient s’échouer sur le pare-brise. Balayage des essuies-glace : un aller-retour, un deuxième. Et déjà le couinement du caoutchouc qui frotte. Alors les balais se figent. Et le vent, à nouveau, est seul à remplir l’immensité de l’espace sonore.
