Ce jour-là, j’avais entr’aperçu, installé sur une terrasse en grande partie cachée par un muret, un jeune couple, vingt ans à peine. Elle était en maillot deux pièces et lui en jean et tee-shirt blanc. Elle était assise sur un transat, penchée en avant, mains sur les mollets, tête baissée. Et lui, accroupi derrière elle, était en train d’étaler de la crème solaire sur son dos dénudé. Ils gloussaient de concert et cela avait quelque chose d’incroyablement sexuel. Une partie de l’après-midi, ensuite, je m’étais demandé s’il ne fallait pas que je revienne sur mes pas pour en voir un peu plus…
Deux ans plus tard, la terrasse était vide de toute présence humaine, difficile, presque, à reconnaître.
Plus loin, le premier jour, j’avais longuement observé une vieille dame occupée à ramasser des pissenlits dans un champ sans doute mitoyen de sa ferme. Quand je suis repassé, deux ans plus tard, elle était à nouveau là, sensiblement à la même place. Mais elle ne ramassait rien cette fois-ci : elle se contentait d’avancer.
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