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jeudi 17 avril 2014
Je ne sais pas ce qu’ils attendent - Phoenix
1254e jour - En début de soirée, je les ai vus s’enlacer, je pourrais le jurer ! Un homme et une femme dans un des rares bureaux encore éclairés de la tour d’en face. Lui en costume cravate, elle en chemisier blanc. Il la tenait serrée contre lui, mains plaquées sur ses fesses.
Alors depuis, je guette. Ça fait plus de deux heures que je guette ; que je scrute au-delà du lampadaire, que je m’esquinte la vue à force.
Il y a une demi-heure, s’est abattu un orage démentiel. Mon premier orage d’Arizona. Maintenant, la foudre n’est plus qu’un grondement lointain mais mes vêtements sont trempés.
L’homme et la femme sont toujours en train de travailler. Ils sont seuls à leur étage. Je les aperçois de temps à autre qui traversent, affairés, les grands espaces de leur plateau.
Il est près de minuit.
Il y a deux minutes, je les ai vus se rapprocher l’un de l’autre, j’ai cru qu’était venue l’heure du grand spectacle. Mais l’homme s’est contenté de tendre une feuille à la femme qui aussitôt est retournée à son écran.
Ils se désirent ardemment, j’en suis certain.
Je me demande bien ce qu’ils attendent.
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