Je me suis retrouvé à Inverness, un jour gris, moyen.
J’ai visité le centre historique le long de la Ness ; je me suis aventuré à toutes les périphéries de la ville. Mais le cœur n’y était pas – ça arrive parfois.
Plus tard, je me suis retrouvé dans un hôtel trop chic pour moi (le Palace Hotel, dans une ancienne maison de maître du XIXe), entouré de couples de retraités et d'hommes d'affaires affairés.
J’ai traîné dans les salons…
À proximité de l’accueil, il y avait un bouquet de roses rouges. L’observant, je me suis souvenu de cadeaux de fêtes des mères ou des pères que j’avais pu faire enfant…
On découpait, dans des catalogues de fleurs, similaires roses ; on les détourait. On les collait ensuite sur des socles de plâtre peint pour en faire des presse-papiers ou sur le dessus d’une boîte de camembert appelée à devenir boîte à bijoux (on avait au préalable retiré l’étiquette). Dans tous les cas, on vernissait, histoire de parfaire les finitions…
Face au bouquet, je me suis souvenu de tout ça. Et de la fierté aussi que j’avais pu alors éprouver une fois les présents terminés.
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